Ici, tous les retours, tous les départs. Après le travail, le soir, les promenades, et les sorties, tard dans la nuit. Après les voyages. De très loin, d’un battement d’aile, de nouveau la maison.
En flammes. Un piège, une soupe, un restaurant, une table au dehors. Tout autour de nous cet étrange. Chaud et moite dans la soupe bouillante. Un poisson de rivière, des hoquets de citron salé, de gingembre, de feuilles épaisses âpres et belles sous ma langue. Fumet des odeurs d’inconnus.
Scribulations